Judith, Martha Maria Bosch

Während sie das hervorsprudelte, ließ sie die Augen nicht von dem Hörer, der auf dem Schreibtisch lag. Als ich die Muschel ans Ohr drückte und meinen Namen nannte, nahm Sabine die Hände von den Tasten der Schreibmaschine. Ich hörte in der Ferne einen Namen nennen, einmal, zweimal ja ich glaube sogar dreimal.

»Wer, wer ist dort?« hörte ich mich mit einer Stimme fragen, die gar nicht meine eigene zu sein schien. Trotz dem Knistern im Gerät verstand ich sehr gut den Namen und sah sehr deutlich ein Gesicht vor mir: schmal, ein wenig braungebrannt, mit dunklen, fast schwarzen Augen, einer feingebogenen Nase und einem kleinen, vollen Mund. Und das Mädchen, zu dem dieses Gesicht gehörte, hatte braunes, kurzes Haar, schmale Hände und trug mit Vorliebe rote Kleider. Die Zeit, meine Umgebung waren einen kurzen Augenblick völlig ausgeschaltet. Zwanzig Jahre galten nichts. Ich spürte nur mein Herz heftig klopfen. Ich musste mich zusammenreißen, dann rief ich: »Didi, Didi, bist du es wirklich?«

Eine Weile blieb es ganz still in der Leitung. Ich sagte noch einmal, fast flehend: »Didi!« Dann hörte ich sie weinen. Judith Ginsberg weinte. Du bist es wirklich, Didi, du lebst! wollte ich rufen, ich wollte hundert andere Dinge fragen, doch ich brachte kein einziges Wort heraus. Judiths Weinen schnürte mir die Kehle ab. Nach einer Ewigkeit fing sie zu sprechen an. Sie sei für ein paar Tage gekommen, um die Stadt ihrer Jugend- und Schulzeit wiederzusehen. Ich möge entschuldigen, wenn sie nie geschrieben habe. Sie sei mir nicht böse gewesen, ganz sicher nicht, es habe sich um etwas anderes gehandelt. Ob ich wohl morgen ein paar Stunden Zeit hätte, für sie und Mirjam. Mirjam, wer ist denn das? wollte ich fragen, aber da fuhr sie schon fort: »Ach so, davon weißt du ja nichts! Mirjam, das ist meine Tochter, ein Ding wie wir beide damals, als ... als wir auseinandergehen mussten. In dem Hotel bei unserer alten Schule sind wir für zwei Tage abgestiegen. Dann müssen wir weiter, in die Schweiz zu Ruth. Die hat vor ein paar Wochen ihren ersten Sohn bekommen.«

In meinem Kopf wirbelte es von längst vergessenen Bildern. Weil ich nicht gleich antwortete, fragte Judith noch einmal: »Kannst du dir für die Zeit freinehmen? Es wäre doch so schön!« Langsam kam ich wieder zu mir. Erst jetzt begriff ich, was geschehen war. Didi war hier, und Didi war noch ganz die alte. Schon damals hatte sie, wenn sie etwas sehr gern haben wollte, fast schuldbewusst und ein klein wenig ängstlich um dies oder jenes gebeten. Sie hatte nie gefordert. Sie tat es auch heute nicht